Los día de domingo.

El domingo es para despertarse lento,
Sentarse en la silla y abrir lentamente los ojos.
Son para fiarse de lo primero que se ve.
Las mañanas de domingo son para leer.

Las mañanas de domingo son para recoger,
Son para levantar la casa,
Para arreglar lo arruinado.
Para apartar las piedras de la calle.

Las mañanas de domingo son para preparar el camino.
Son para seguir el sueño,
Son para dormir,
Son para amanecer el lunes.

Las mañanas del domingo son para eso:
Para sonreír,
Correr
Y respirar hondo.

Son para olvidar lo que te has fiado,
Porque todos abrimos los ojos despacio.

Las tardes también tienen su idea:
El declive del pensamiento,
La impotencia del paso del tiempo,
Y la terrible realidad que al final estaremos solos.

Las tardes, en cambio, son lo mejor.
Es el tiempo de venganza,
En donde puedes mandar a la mierda esta semana,
Y dar una justa bienvenida a la que llega.

Patinando alrededor del arcoiris.
Las estrellas parecen apagadas.
Tú las enciendes a cada momento.

Durmiendo en la nieve,
Los pingüinos bailan,
Y tu estas allí.

Todo lo que se puede desear,
Es posible,
Ahora los peces dan vueltas, sonríen,
Dan volteretas, los pescadores se han ido.

Patinando alrededor del arcoiris.
Las estrellas parecen apagadas.
Tú las enciendes a cada momento.

Soñando lo más profundo posible,
Las voces se van,
Y tus palabras siguen conmigo.

En el viejo sofá de cuero sintético café
Me gusta estar cómodo,
Y sentir tu brazo sobre mí.


Algunas cosas permaneces,
Como los recuerdos,
Que tiene olor, sabor y color.

Patinando alrededor del arcoiris.
Las estrellas parecen apagadas.
Tú las enciendes a cada momento.

"Cuando yo era un niño solía rezar cada noche por una bicicleta Nueva. Entonces me di cuenta de Dios no funciona de esa manera, por lo que robé una, y ahora oro por el perdón."

"Mis compañeros de clase hacían el amor con cualquier cosa que se moviera, pero yo nunca encontré ninguna razón para limitarme"

"Una vez escuché a dos chicas hablando de los dolores del parto y de cómo los hombres no saben lo que es el dolor de verdad. Les pregunté si alguna vez se habían pillado con la cremallera de la bragueta"

"Una vez un ordenador me venció jugando al ajedrez, pero no me opuso resistencia cuando pasamos al kick boxing…"

*Todas las frases son de Emo Philips

Mundito de lobitos


El día 2 de diciembre de 2007 a las 12:09 pm el transeúnte de la ciber-carretera les dejo un mensaje: “Pierden el tiempo en estupideces, hagan gala del don que tienen: escribir, pero escribir, no cagar con el cerebro y regarla con la mano... parecen aves de rapiña, no lo digo por uno, lo digo por todos, que les pasa? mientras pelean en su mundillo de fieras, fuera hay gente que se ríe de ustedes, porque ganan y pierden peleas dentro de un cuarto en donde son victimas y victimarios, favor crezcan mas allá de la medida que conocen y verán que solo gastan tiempo vital.”

Se había enfurecido por las peleas de dos intelectuales, tomó sus contradictorios blog, y los respondió como de interés nacional, sabia que nadie respondería tan pronto, o quizás nunca, pero había dejado una huella, porque:

Primero, el administrador admitió el mensaje, siendo uno de los destinatarios, seguramente lo leyó, se sintió aludido, pero sabia que la mejor lucha no es la que se gana, sino la que se vate en el campo.

Segundo, porque le mensaje era contundente, al menos para el escritor, les había hecho temblar esa intelectualidad irrenunciable e incorruptible bajo las que esconden las manos luego de tirara las rocas al adversario.

Tercero, porque pese a todo demostró que tanto los destinatarios de tan sangriento mensaje, como el mismo, son humanos, y que en eso, el intelecto en situaciones extremas queda relegado, que al final lo único que vale son las emociones, los sentimientos, y la capacidad que se tenga para ser ciego, sordo, pero sobre todo, mudo y sin conocimientos mínimos de idioma.

Cuarto, que había hecho una verdadera catarsis, pues ese problema intelectualoide al que con tanta energía acuso en el negro texto, estaba en crisis, y esa crisis ha sido acusada y puesta en mesa de discusión y ha sido vista como un problema universal, no porque el escritor sea un ente superior, o tenga la autoridad necesaria , mas bien, porque ya no es asunto de los involucrados, sino de cualquiera que pase por el blog de estos escritores que, haciendo gala de los sentimientos que aun les unen, se amasan como dos fieras que se odian.

Quinto, logro una afirmación ineludible, aceptable e incorruptible: pese a la idea principal del problema comentado, que es buscar culpables, por ejemplo, quien traicionó primero, quien hablo de quien primero, quien dio la estocada del inicio, quien escupió, quien dañó, pese a eso, lo que al final queda, es sangre derramada y ánimos disolutos.

Sexto, que cada noche a plenas doce, a más de alguien se le dan por aceptadas las discusiones de los escritores, los mejores, que aun sin conocerse, sonríen discutiendo.

Gracias por leer el blog

Un ideal.

Un ideal, es el que hace esperar mañana, no comer ahora pero saber que mañana habrá comida.

Un ideal, es despertarse y saber que ese día servirá para algo, que la mañana y la tarde harán compañía durante se construyen cosas inspiradoras.

Un ideal, es sentarme, esperar a que llueva, a que el sol se valla cuando tengo calor, y que la lluvia cese cuando tengo frío.

Un ideal, es creer que hay algo superior, algo que me escucha en las noches y en los días, que está mucho más allá de los cielos.

Un ideal, a pesar de todo, es soñar con el mañana, dejar ayer y olvidar el día antes de ayer.

Un ideal, un ideal es la promesa de lo que no existe, un ideal es una promesa sin excusas y una respuesta sin detalles.

Un ideal es una idea, que rompe el tiempo, es una línea recta que guía nuestros pasos por el gran camino, es el nunca terminar, es esperar siempre de mañana, aunque mañana no venga.

De que hay una meta, que cada día hay que esforzarse para lograr lo que siempre se ha querido, donde los sueños se harán realidad, un ideal es la promesa para los tontos, es lo idílico, es lo irreal, es lo que no existe,

y aun así, seguimos con la misma ilusión.

Vuelan los pájaros.


Los pájaros vuelan,
Se levantan como estela cuando el ruido aparece,
Desde la banca del parque se ven cerca,
Acompañan en el viaje al viento,

Y a mi la soledad…


Ya las malas noticias están anunciadas,
Como lo han dicho,
Con esto de la humanidad se puede ser sincero,
Pero no imparcial.

Y a mí en mi la alegría…

Ver el río correr,
Es ver un espejo inmenso llevarse el sol,
Las hojas,
y los pájaros, y los sueños,

y a mi la vida.

De las limitaciones…

La única frontera que en realidad existe es la que está entre lo que vemos y lo que queremos.

Hay quienes odian lo que tienen, y hay quienes tienen lo que odian, y aun así son felices.

Pero hay quienes tienen lo que quieren, y quieren lo que tienen, y no son felices, por lo tanto la felicidad no consiste en lo que se tiene, sino en lo que se ama.

“¿Cómo consigue alguien sobrevivir en un mundo profundamente agresivo simplemente siendo uno mismo?”

Con amor, simple y complicadamente con amor, ya sea con Eros, ágape y philos.

Se puede ir por el mundo, pero finalmente se sabrá que no hay otra forma de sobrevivir a la carnicería.

Así como no hay vuelta atrás cuando se ama, así mismo, no hay otra forma de encarar la felicidad absoluta, sino es siendo uno mismo.

El atrapa sueños.

En una esquina de mi habitación, frente a la ventana tengo un atrapa sueños, tiene la acostumbrada figura: circular, con lazos entre sus entrañas, forman una serie de figuras geométricas. Como cada uno, iguales porque somos diferentes.

De el salen seis lazos los cuales se adornan con semillas del bosque y ocho plumas de un ave que aun vive. Tiene una personalidad independiente y muy fuerte.

Todas las mañanas recibe las brisas que vienen del sur, deja pasar toso los deseos buenos, los sueños y las señales que me hacen vibrar.

Por las noches atrapa mis pesadillas, siempre regresan a donde vinieron, el atrapa sueños, enreda las cosas negras y nauseabundas, y hace que tenga mi mente solamente para ti.

Yo tengo una filosofía de vida muy práctica, creo profundamente que tener una noche diferente es tener la sensación más cercana a lo que nos gustaría hacer el resto de nuestras vidas. Ayer para mi, fue una de esas noches, es algo así como varias sensaciones, la primera, cantar la música que me gusta no por quien la canta, sino por lo que siento al escucharla, la segunda, ver al cielo con ciertas nubes de paso y al fondo de el las estrellas, no porque sea el cielo, sino porque yo lo estoy viviendo a mi manera; la tercera, ver al frente y ver hacer la música que me gusta, no por quien la hace, sino porque me gusta como sabe ese sonido entre mis oídos; y la mas importante, justo a una pequeña distancia los amigos que no deben faltar y que nos deben acompañar en esas noches... y por dentro en el espacio del cerebro donde se mezclan los recuerdos y se relacionan con canciones que nos parecen familiares a cada situación vivida, allí en ese lugar, mis neuronas se debaten entre llorar o reír. Esas noches no deberían acabar, debería estar siempre en nuestras vidas, dispuestas a dejarnos salir cuando nos aburramos, pero que estén allí a la disposición para volver a tenerlas cuando se nos antoje.

En esas noches, donde el alter ego es un espejo, en donde no falta nadie de quienes nos importan, en donde los recuerdos son todo lo que nos queda, porque de ellos vivimos, porque son nuestros mayor tesoro, y son lo que hace que cada dia sigamos construyendo recuerdos para el futuro.

Tu sonrisa y tu mirada.

Quien quisiera tener tu mirada.
Porque, comparte los sueños.
Y, tu sonrisa abre las ventanas,
...tu voz, hace ilusión.


Porque,
Tu sonrisa te devuelve sonrisas,
Tu mirada, ofrece miles de viajes,
Tu voz, da amistad, confianza, esperanza…


Tu sonrisa… de amiga, de hermana, de compañera, de amiga,
Tu mirada me hace sentir querido,
Y tus palabras me acompañan a donde quiera que yo vaya.

Ppara tu compañero de viaje: eres el amor,
Para nosotros tus amigos: eres la compañía.
Todos, nuestra amiga, nuestra Lupe.
Para los que trabajas: tu representas la esperanza.

Novela de media noche.

A plenas once y cuarenta y cinco segundos
Con la luna apagada,
Y el sol de huida,
Con los árboles respirando…

He mirado por la ventana,
Había tres reflejos,
El mío, el tuyo,
Y la lámpara que no me abandona.

El Mio estaba pensando en vos,
El tuyo estaba en mis brazos,
Y la lámpara no me abandona.

Desde mi cama cómoda,
Vestida con su ropa blanca,
Donde se respira con tranquilidad,
He visto…

A mi, viéndote dormir,
A vos, viéndote dormir,
A mi lámpara que no me abandona.

Al concentrar mis energías
y mirar con el pensamiento,
Sentir con las emociones
y desear con el alama,
He visto.

A mí, pensando,
A vos pensándome,
A mí que sigue aquí.

Mientras este corazón que mira en lo oscuro,
Que siempre te piensa,
Que nunca duerme,
Hace malabares de todo cuanto puede.

Profetas de nuestros tiempos.


Ante una ausencia eminente de comprometidos,
De gente esencial,
Y de gente básica,
Nace el profeta de nuestros tiempos.

Quien con sus pensamientos y su voz,
Dicta sentencia,
Decide cuando cortar vínculos emocionales.

No compromete sus emociones…
Pasa de todos lo más rápido que puede,
Y en cualquier conversación cambia de humor.

Se podrá leer, escuchar o sentir un:
“creo que no volveremos a hablar”
Lo peor no será sentirse traicionado,
{Porque nunca hubo tiempo para la lealtad),
Lo peor, entonces será sentirse tonto.

Así es le profeta de nuestros tiempos:
Anuncia, decide y sigue su camino.

Cada uno de nosotros,
Cada cual,
Lo lleva, o lo sufre o lo conoce,
Aun sin saberlo, ni merecerlo, ni quererlo.

El victimario, la victima, el doliente y yo, y mis otros yo.

Cuando me siento en medio del parque,
En la banca gris que juega al clima de temporada,
Cuando desfilan mis ojos ante el viento,
Cuando el viento desfila ante mis ojos…

Justo allí, en ese segundo,
Soy un victimario,
Porque tomo por mía la soledad,
Y la destrozo a mi antojo.


Cuando me acuerdo de tu despedida,
Tan triste y helada,
Cuando por mi pasan miles de lagrimas,
Cuando vuelvo a cerrar los ojos.

Soy la victima,
Porque por mas que intento levantarme, no puedo.
Tu recuerdo no es tan simple, esta relacionado con algo mas…

Y a pesar de todo los inicios del otoño,
El cambio de color, no implica que el sol se haya ido.
Las calles son grises,
Las pisadas son rutas de encuentro.

Y yo….
Yo soy el único que sabe de esto,
Porque tus labios olvidan,
Tu mente recicla,
Y tus brazos no tienen memoria.

Porque,
No es necesario sangre,
Ni un instrumento,
Hay gente, que morimos de otras maneras.

Un héroe urbano

Un héroe urbano tiene que estar en todo lugar.
Sonríe al pasar,
Disfruta del viento, lo mismo que el sol.

No le da miedo enamorarse,
No tiene comprometidas las emociones,
Abre su mente al futuro,

Es filósofo, lo mismo que practico,
Es loco,
No le da miedo equivocarse.

Ve la vida con sus propios ojos,
Y no se asusta,
Comprende sus límites,
Se aferra a sus ideas.

Sueña,
Confabula,
Ve hadas,
Cree en los Gnomos,


Cree en los seres elementales,
Sabe cuando le mienten,
Porque ha mentido,
Sabe cuando lo aman,
Porque ha amado.

El héroe urbano,
Es héroe,
Y nadie sabe quien es.