Amigas y Amigos de TIGweb.org:

Les invito a participar en la 2da. Cumbre Mundial del Voluntariado Juvenil, el próximo

mes de noviembre 2011.

Mayor información en la siguiente dirección.

hhttp://www.partners.net/worldSummit

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Hay ocasiones en las que se capturan con las fotografías, cosas difíciles de describir con el lenguaje. Nos damos cuenta que es limitado y carece de totalidad.

Otras en las que no podemos decir cosas que sentimos, es allí cuando nos damos cuenta que no conocemos todas las palabras.

Hay ocasiones en las que decimos todo con una sola palabra, entonces entendemos que el lenguaje con el que contamos, es una ilusión.

Muchas veces encontramos respuestas con una mirada fugaz, con una sonrisa esquiva, o a través de una mano fuerte. Entendemos que nuestro lenguaje es inventado.

Otros días tiemblan las manos, lloran los ojos, sonríe el alma, agrieta la desesperanza, apunta la fe y sobreviven las ideas, y sabes como llamar a cada cosa, pero cuando todo esto llega junto, y no sabes como llamarle, te enteras que sobran las palabras.

Te inunda la reflexión, sobrellevas el desanimo, explotas con la alegría y consigues las oportunidades, entiendes que el lenguaje es una construcción en donde todos tenemos un pedazo de nuestra existencia, sumergido en cada símbolo y en cada letra.

Nominas cada idea, categorizas cada proyecto y te dices a ti mismo que esas palabras forman parte de algo mas importante que tu propia realidad, traspasa tu vocación, sostienen tu conocimiento y le dan un sentido de traducción para materializarlo.

Este hombre es prisionero de sus propios demonios,

pero santo por sus propias aspiraciones

tiene el delirio de la locura

y la sobredosis de la certeza

habla extraño

y se queda callado

musita poesías

y canta canciones

ríe

llora

vive

muere

es de letras

y de números

se va de vacaciones

y se encierra días enteros

está a dieta

come mucho

transita por caminos profundos

y hace juicios de valor sin sentido

Volver con el recuerdo no es vivirlo. Nos habían contado esa historia que “recordar es vivir” pero, contra todo pronóstico, es falsa. Ayer decidí a recordar a Maurin, y no puede tocarlo. Olvidé sus ojos, olvidé su cara y olvide su aliento. Ya no sé cómo sabía su rostro de dos días sin afeitar, no puedo volver a vivir esas cosas singulares que tanto valoré, por mucho que lo intente.

Quince años han pasado frente a mis ojos, el cielo se puso azul muchas veces, el agua del rio corrió miles de kilómetros, ya cayeron quince inviernos, y Maurin es solamente un recuerdo difuso. Puedo hacer un sobre esfuerzo, pero seguramente el rostro que surgiría sería producto de la imaginación, nada sería real.

Maurin aparece con sus camisas a rayas, con su sonrisa en búsqueda de complicidad, aparece con una botella llena de arena seca, aparece en forma de onda sonora con voz de aquel viejo teléfono verde, y en otras él aparece con aquellos tontos regalos, pero nunca aparece completo, siempre es en pedazos, en trozos de recuerdos mal compilados.

Buscar recuerdos, no sirve para nada, y tampoco podemos volver a vivirlo, hay un limbo donde las cosas no se quedan congeladas, sino que avanzan, como en un camino azul lleno de nubes, cada quien sigue sus ruta, cada cosa se queda, cada experiencia desaparece a la misma vez que se realiza. Bifurcaciones de los hechos, castigo de la memoria.

La inmortalidad del recuerdo se construye con imaginación. Nadie volverá allí, y yo tampoco estaré allí. Maurin, y todo lo que aconteció en ese momento es pasado. Incuestionable pasado.

Estaba ella, con sus años, sentada en su banca color rosa gastado, y se decía a sí misma “ya tienes las palabras de esa frase pensada, ahora expúlsala” volvía a repetir otra vez lo mismo que había repetido en su cabeza toda la noche “ya tienes las palabra de esa frase pensada, ahora expúlsala”

La noche, esa noche que se avecinó a plenas cinco y cincuenta y nueve minutos de la tarde, apareció nublando sus pocas estrellas. Se preguntó una vez mas, “¿seré yo capaz?”, no tenía noción del tiempo, no sentía todo lo que estaba en contra, tampoco de las debilidades de las que siempre fue presa.

Al siguiente día, en la mañana soleada se miró fijamente al espejo, se dijo a sí misma “Camille, ya tienes las palabra de esa frase pensada, expúlsala ahora” , pero su Camille mas intensa, su mujer mas osada y la mas decidida no estaba, se observó a sí misma, mirandose fijamente a sus ojosen el espejo, y en la mezcla infinita del reflejo de los ojos con el espejo, comprendió que eran solo palabras. Eran palabras sin sentido, sin fuerza, sin deseo.

Aquella mujer valiente no estaba, se había ido. Así como un rio con agua, como un pájaro en el viento, como las deseos mismos. Lo que existía era un rezago de cosas que no dijo, cosas que no hizo y aspiraciones que no realizó.

Tomó una hoja de papel, un lápiz y para que no hubiese ninguna duda lo escribió pausadamente, con una velocidad tal, como cuando se escriben los sentimientos mas profundos… “ya tienes ese palabra y esa frase pensada, ahora expúlsala” y no sucedió nada, era solo una oración llena de palabras muertas.

Era tarde, el tiempo había pasado, la oportunidad se había ido. Hay veces en que decirlo no es lo que cuenta. Sentirlo no sirve para nada. No hay nada que hacer. La única oportunidad que existe es mirar por la ventana mientras se ve pasar una y mil veces figura en el aire. Una imagen fatua que a veces se mezcla con la de una mujer en una banca rosa gastada por el paso del tiempo.

La emoción se hizo para usarla, la pasión se hizo para desbordarla y el drama se hizo para usarlo, cuando las lagrimas fallan.

Porque cuando te miran con ese cinismo característico del último adiós, lo más importante no es llorar, sino subir la ceja derecha, hacer una cara de estupidez y proseguir la marcha.

Si las lagrimas te fallan es porque no eres fácil de corroer. Corre un poco, relaja el pensamiento, valora todo, al final entenderás que es cosa de cinismo, porque la emoción se hizo para usarla y el drama para las emergencias.

Cuando menos lo esperes, sonreirás y entonces las lágrimas fluirán como gotas de lluvia en la tormenta más fuerte. Serán unas lágrimas espesas, calientes y llenas de felicidad.

Que mis respiraciones profundas, superficiales y existentes -cuales quiera que sean- se trasladen a través de mis besos, y que en cada pensamiento tuyo, quede mi olor, como señal inequívoca que estuve.

Que mis deseos mas raros, locos, bonitos, exacerbados, perfectos, irracionales y todos los que hayan cruzado por esta cabeza mía, existan, para que aun con el paso de las decisiones, en cualquiera que tomes, recuerdes cómo yo lo hacia.

Que mis pocas alegrías, mis grandes sonrisas, mis pequeñas decepciones y mis hermosas tristezas queden impregnadas en tus paredes, en esas cuatro paredes, para que al final de todo, quede tan cerca, muy cerca.

Que te quede esta fotografía gris, de cuando decías cosas sin sentido, cosas sin pensar, cosas sin deseo. Que sea esa fotografía mía el espejo tuyo, donde veas todas las voces, donde escuches todas las imágenes y donde vuelvas siempre que así lo quieras.

Que te queden esas cosas, esas emociones y esos recuerdos que no saben de distancia, de tiempo, ni de tantas conjeturas a las que con facilidad nos acostumbramos.

Que mis respiraciones profundas y superficiales, o existentes -cuales quiera que sean- se trasladen a través de mis besos, y que en cada pensamiento tuyo, quede mi olor, como señal inequívoca que estuve.

Que mis deseos más raros, locos, bonitos, exacerbados, perfectos, irracionales y todos los que hayan cruzado por esta cabeza mía, existan, para que aún con el paso de las decisiones, en cualquiera que tomes, recuerdes cómo yo lo hacia.

Que mis pocas alegrías, mis grandes sonrisas, mis pequeñas decepciones y mis hermosas tristezas queden impregnadas en tus paredes, en esas cuatro paredes, para que al final de todo, quede tan cerca, muy cerca.

Que te quede esta fotografía gris, de cuando decías cosas sin sentido, cosas sin pensar, cosas sin deseo. Que sea esa fotografía mía el espejo tuyo, donde veas todas las voces, donde escuches todas las imágenes y donde vuelvas siempre que así lo quieras.

Que te queden esas cosas, esas emociones y esos recuerdos que no saben de distancia, de tiempo, ni de tantas conjeturas a las que con facilidad nos acostumbramos.

Las gotas caen rápidamente sobre las hojas de los árboles cafés
El cigarro a medio terminar encendido con el fuego que aun queda
Me hace absorber con los ojos el humo de la vida circuncidada
Ofrezco una exhalación humeante al destino donde estas caminando
Frente a las historias que ves pasar y que ves llegar como pasajero

Las gotas siguen cayendo el cigarro sigue funcionando con su aroma
A tabaco quemado de las tierras mas calidas de la America profunda
Donde mis besos se esconden tras los árboles de color azul oscuro
Donde los buses aun conservan los asientos de cuero verde musgo gastado
Y donde no alcanzan las historias y los respiros profundos

Y allí estás serio como una maquina gris oxidada de esas antiguas
No tienes ojos para ver la existencia que poco a poco se va derramando
Tienes solamente boca para besarme con ese olor interminable a marlboro
Mientras tus dientes siguen blancos mis intenciones se vuelven incoloras
Porque ya es suficiente con el café de las hojas de este otoño que termina.

Las gotas caen rápidamente sobre las hojas de los árboles cafés
El cigarro a medio terminar encendido con el fuego que aún queda
Me hace absorber con los ojos el humo de la vida cerrada
Ofrezco una respiración humeante al lugar donde caminas
Frente a las historias de pasajero. Esas que ves pasar y que ves llegar

Las gotas siguen cayendo y el cigarro sigue funcionando igual
Tabaco quemado de las tierras mas calidas de la America profunda
Donde mis besos se esconden tras los árboles de color azul oscuro
Donde los coches aún conservan los asientos de cuero verde musgo gastado
Donde no alcanzan las historias y los respiros profundos

Y allí estás serio como una maquina gris antigua y oxidada
No tienes ojos para verme. Existencia que poco a poco se va derramando
Tienes solamente boca para besarme con ese olor interminable a Marlboro
Mientras tus dientes siguen blancos mis intenciones se vuelven amarillas
Ya es suficiente con el café de las hojas de este otoño que termina

Invento ese olor a voz ruda y crujiente,
No pretendo ver como la arena cae,
Ese gran color amarillo hace lo suyo,
Oliendo el calor.
Es contrato amoroso a modo de burla.

Entre mi poco encanto y su color amarillo.
Parece una copia de miró.
Ese que me quema, que posa como fabrica,
Ilustre mirada de caudillo acorralado.
Prosigue mientras musito su nombre.
No estoy seguro como es, pero no es una ida.

Lo mío es lo permeable, lo efímero,
Los pasos sencillos, las sonrisas fáciles,
Los labios cerrados y el color verde.
El color verde ante todo, el color verde.

Las fábricas han cerrado, las tiendas han abierto,
El cielo se cubre de verde,
Mientras me detengo en la esquina más urbana.

Los sombreros están de moda, y los ojos tuyos…
Los ojos tuyos no me ven.
Se esconden en la distancia.

En cambio, ese olor a “Happy” me sigue despertando,
Justo cuando desde mi cama veo a través de la ventana,
Y percibo el cielo color verde.

No se decir con certeza si es el color de los cristales,
O es que el cielo cada vez está mas verde.

Veo la hierba mojarse, Tu cara sonreír.
Mis ojos van hacia ti.
Veo tu sonrisa.

Veo los pájaros volar,
Las ramas florecer,
Y mis ojos van hacia ti.

Las grietas de la calle son grises
Tus dientes blancos,
Mis ojos curiosos.

La música estridente aparece,
Sonríes
Cierro los ojos.

Y aparecen los barriletes de papel,
Cayendo con la lluvia,
Escapando con el viento.

En la esquina aparece diciembre.
Y en la insistencia de las gotas,
Tu mirada se pierde entre los pasos.

Cuando responder a los estímulos con pedazos sacados de diferentes realidades se vuelve un vicio, y cuando retomar muchas historias para contar una misma verdad, se vuelve una justificación, inicia la deconstrucción de la realidad y la creación de la cultura de las hipótesis: el mayor fracaso de nuestra existencia ha sido nutrirnos de significados y contenidos ajenos.

En el contexto mismo de esta precaria cultura, debemos aprender a reconstruirnos y reconstruirnos sin dejar de lado a nosotros mismos, que con nuestra corta apreciación de la realidad, y el mutismo intelectual que implica un lenguaje tan limitado como el humano, podemos ser nosotros, así, sin más.

Debemos aprender a responder, primero a nosotros mismos, después a quienes nos rodean, y después a las personas en general y por ultimo la realidad misma, convertida en forma de universo, tanto al universo material, como al universo espiritual.

Después de responder a cada hecho y a cada objeto debemos aprender a recibir, a recibir respuestas, a recibir emocione y a recibir estímulos, por ultimo, después de responder y recibir, debemos aprender a estar, allí radica nuestro mayor reto.

Estar, ante todo, significa entender nuestra realidad, nuestros propios niveles de dificultad y la capacidad que tenemos para responder a esas dificultades. Es como cortar una hoja del periódico, diseccionar cada imagen y cada letra, ello con el objetivo devolver a cada historia, a cada recuerdo, a cada hecho -a cada facto- su origen, su esencia.

No se trata de reconfigurar un monstruoso décollage moral, sino un décollage de nosotros mismos, ordenando nuestras partes: en donde todo parte de una misma imagen, una misma persona. En este ir y venir nos conoceremos serna, sincera y plenamente sin surrealismo y sin dobleces.

¿Hay algo que merezca más la pena que reemplazar la cultura de las hipótesis por las respuestas propias?